2010-08-19T18:30:00.000-07:00

ANJO TRAVESSO

Um anjo travesso pousou do meu lado,
fez caras e bocas, revirou meus guardados,
encontrou num poema palavras tão doces,
sorriso obsceno, reinventou o pecado.
Tirou minha roupa, bebeu nos lábios,
deitou-se comigo, ofertou-me um abrigo,
suado de orgasmos, veneno, gemidos,
e escreveu o seu nome a um palmo do umbigo.
E fez tatuagem, estranha, selvagem,
sussurrou indecente, segredos, bobagens,
violou meus sentidos, propostas, promessas
e colheu sentimento, ternura, loucura...
Matou minha fome, saciou sua sede,
e, assim de repente, avisou que era um sonho.
Abriu as janelas, sorriso nos olhos,
bateu suas asas, e sem dizer nada, partiu.
Um anjo obsceno deixou aqui o seu cheiro
e em meu corpo suas marcas:
vestígios de um dia, nostalgia latente,
inquietude evidente entranhada em mim.

NALDOVELHO

ORGIA

Samambaia chorona
deitou suas folhas num caramanchão.
Trepadeiras vadias, enroscadas ficaram,
acasaladas estão!

Recatada roseira, ruborizada as pétalas,
olhou de soslaio, comentou com inveja
sobre a promiscuidade.
brigou com o cravo que a tudo assistia,
chamou monsenhor, pediu seu apoio.

Monsenhor irritado já deu conta do estrago!
Já pensou se o lírio resolve imitar?

Violeta coitada ficou toda assanhada,
abraçou flor de lis, se entregou porque quis.
Girassol atrevido bolinou azaléia,
margarida excitada se enroscou às avencas
e a begônia tão séria quis fazer com a bromélia...

Samambaia, coitada, quis fazer poesia,
não deu conta que tudo acabou em orgia,
não percebeu que era o sonho de um delicado jasmim.

NALDOVELHO

HERANÇA

Vou deixar de herança
o silêncio dos meus versos
e mesmo os que já foram escritos
desaparecerão por completo.
Vou deixar um violão sufocado
e cantigas que só eu sei,
caladas lá dentro de mim.
Se perguntarem o porquê?
Digam que por clausura
o poeta calou sua loucura
e não mais ousou seus poemas.
Vou deixar também telas brancas
de imagens que eu nunca pintei,
matizes ausentes, omissos
por lágrimas que eu não chorei.
Vou deixar portas fechadas,
gavetas vazias trancadas,
segredos não revelados,
histórias que eu não contei.
Vou deixar uma lacuna imensa
de sementes não germinadas,
de terra árida e descrente
dos sonhos que um dia eu sonhei.

NALDOVELHO

VENDE-SE UMA ILUSÃO

Cortinas rasgadas, janela entreaberta,
sala sombria, estranha, inquieta.
Sobre a mesa de centro, num vaso de flores,
rosas murchas, faz tempo.
No fundo da sala, quadros amarelados,
retratos de família, lembranças de um passado.
Na parede ao lado, numa estante,
livros, empoeirados, fechados.
Deitado num sofá um siamês
lambe as patas, e a tudo observa...
No canto da sala, numa pequenina mesa,
um abajur aceso, pálida luz, tristeza.
Por uma porta que liga, a sala ao corredor,
dois quartos dispostos, opostos, fechados
e um pequeno e aconchegante banheiro.
No final do corredor, espaçosa cozinha,
porta dos fundos e um amplo basculante,
de onde se pode ver, num quintal mal tratado,
árvores hospedeiras de orquídeas e trepadeiras.
Na frente da casa, numa pequena varanda:
samambaias, bromélias e uma espreguiçadeira.

Rua Noronha Torrezão, já nem lembro o número,
pois o que restou em minha mente
foi uma pequena placa afixada no portão:
VENDE-SE UMA ILUSÃO!

NALDOVELHO

UM TRIBUTO ÀS GERAIS

Um vento varreu as Gerais
e espalhou por esta terra
sementes preciosas, coisas viscerais.

Espalhou o verde de se colher esperança,
o azul de um céu repleto de vivências,
o amarelo de tanto ouro e riquezas
e o vermelho do sangue dos inconfidentes.

Tantas coisas cristalinas
por este Brasil sem fronteiras,
tantas cantigas, histórias,
toadas, prosas, poemas.

Espalhou Elanes, Nanas,
Lírias, Alices e Helenas,
mulheres, preciosas gemas.
Espalhou até meu encantamento,
pois mesmo não tendo nascido por lá,
aqui surgi, graças a esse pé de vento.
E acreditem!
Geneticamente comprometido
e irremediavelmente inquieto,
por conta de tanta energia nas entranhas
e querendo ser varrido
por um outro pé de vento
para poder semear também.

NALDOVELHO

SAUDADES DAS MINAS GERAIS

Tem dias que amanhecem
com cheiro de café bem forte
feito em fogão de lenha,
angu de corte na mesa
broa de milho e a certeza
do sorriso aceso nos olhos.
Dedo e meio de prosa,
cigarro de palha nos dedos,
logo, logo abrir a porteira,
o mundo nos chama lá fora,
Maria Fumaça que avisa,
tá meia hora atrasada
por conta de muita neblina,
manhãs embaçadas de outono.
Tem dias que eu amanheço
águas tranqüilas, riacho,
vento que venta macio,
cachaça madura, engenho,
dormente de trilho, caminho,
Maria Fumaça, um abraço
e tudo que eu penso ou faço
é fruto das delicadezas...
Manhãs embaçadas de maio,
saudades das Minas Gerais!

NALDOVELHO

ACREDITO EM GNOMOS

Acredito em gnomos,
fadas, dragões e duendes,
em princesas aprisionadas,
castelos de areia, cavalos alados
e casas mal assombradas.
Feitiço feito, e bem acabado,
com veneno ardido de serpente,
difícil de curar!
Acredito na magia
que a estrela da manhã
nos deixa ao raiar do dia
e sempre pago pra ver!
Que remédio, sou poeta!
Acostumado a crer em coisas
que ninguém mais consegue ver.
Acredito no amor,
no ciclo eterno das águas,
em mandalas feitas sem pressa
que o vento desmancha ao entardecer.
Acredito até em sereia!
Dia desses, nem faz muito tempo,
segui o rastro de uma,
lá pras bandas de um estranho rochedo
mareado pela força do mar.
Até hoje busco catar os cacos
e pacientemente emendá-los.
Que remédio, sou um tolo!
Repito, um poeta!
Acredito até em você!

NALDOVELHO

E POR FALAR EM VOCÊ...

Ruas, travessas, becos, esquinas,
sacadas, varandas, janelas entreabertas,
o tempo nublado, calçadas molhadas,
a chuva miúda, o cheiro de terra,
momentos de espera, estou tão sozinho,
o barulho dos carros apressados que passam,
o mês é setembro, quase primavera.

Andar sem sossego por toda a cidade,
tomar um conhaque, fumar um cigarro.
Melhor ir para a casa compor um poema,
dedilhar no piano um velho bolero,
sussurrar o seu nome, você está tão longe,
o telefone que toca, desculpe, é engano!
Continuo lhe amando, apesar dos enganos.

Comprei seu perfume e espalhei pelo quarto,
ainda sou um romântico, daqueles incorrigíveis
e o seu retrato ainda mora na cabeceira da cama.

Já são mais de dez horas nessa cidade nublada,
já faz tanto tempo que a saudade é um tormento,
queria poder viajar pra bem longe,
queria poder me encontrar com você,
tentar refazer, acertar desta vez.

Os meus muitos defeitos: alguns consertei.
O livro de contos, ainda não terminei,
para ser bem sincero, a muito não pego,
já faz algum tempo, só escrevo poemas:
o mesmo tema de sempre...

E por falar em você...

NALDOVELHO

OFERENDA DE VERSOS

Se espalhas sementes por onde passas,
eu colho vivências, esperanças esparsas.
Se concretizas o sonho, o reencontro, o abraço,
eu construo distâncias por tudo que faço.
Se trazes tesouros, preciosas essências,
eu tenho quase nada, além de carências.
Se tens um sorriso sempre aceso nos olhos,
eu tenho em meus olhos saudades que choro.
Se vais abraçada a essa gente irmã,
eu tenho a loucura das solitárias manhãs.
E ainda que digas que conheces meus passos,
que tens o remédio pra curar-me o cansaço,
confuso é o caminho, reescrever meu destino,
distante é a foz, corredeiras sem tino.
Pois sou ventania que varre inquieta,
acidentado caminho, escolha incerta,
moinho de vento que venta ao contrário
e da poesia que ouso, fiel relicário.
Senhora dos tempos, da fé que eu professo,
oferenda de versos que eu construo confessos,
abençoa o caminho que eu vivo e vivi.
Quem sabe o amor possa ser meu porvir?

NALDOVELHO

FERIDA DE MORTE

Ferida de morte a palavra se contorce,
se arrasta e agoniza.
E num último alento, desanimada, nos avisa:
faltam ainda escassos poemas,
sentimentos confessos a serem materializados
em versos, epitáfios, doloridos, perversos,
que eu nem sei se valerão a pena.

Melhor nem serem lidos!
E se lidos, melhor não levá-los a sério,
pois as letras se dispõem raivosas,
embaralhas e teimosas se negam
a nos mostrar solidárias,
os seus mais preciosos segredos.
E por tudo que acredito sagrado,
eu me recuso a desentranhar-lhes meus medos.

Melhor seria então o silêncio,
pois sem nexo se fez o enredo
que por piedade precisa ser desfeito.

O que será do poeta
que não encontrou a chave da porta?
O que será do poeta
que na vida não mais se importa?
O que será do poeta
que não consegue abrir as janelas?

Sei não!
Epitáfio nenhum tem sentido
com as letras, desta forma, indispostas.
Por que a palavra foi morta?
Por que tamanho castigo?

NALDOVELHO

A DANÇA DO TEMPO

Na dança do tempo, o descompasso das horas,
ainda é noite aqui dentro, amanhece lá fora.
A porta entreaberta denuncia a loucura
o silêncio das coisas aumenta a clausura.

Na dança da vida, o descompasso do tempo,
calmaria aparente, tempestade aqui dentro.
E a insônia insistente não quer ir embora,
coração ainda sangra, vez por outra ainda chora.

Na dança dos versos, poemas que imploram,
nostalgia que eu temo, inquietudes que afloram,
Um sorriso aparente, um café, um cigarro,
uma dúzia de rosas ressecadas num jarro.

Na dança das águas, beija-flor foi pra longe,
voou bem depressa, se escondeu não sei onde.
Agora chove lá fora, secura aqui dentro,
as notícias que guardo são antigas, faz tempo.

Já são quase dez horas e a cidade nublada,
manhã fria de agosto, respiração afrontada.
O poema que nasce não diz o que eu quero,
não sei se desisto, não sei se te espero.

NALDOVELHO

A LINGUAGEM DOS VENTOS

Preciso aprender a linguagem dos ventos,
que todos os dias invadem minha casa
e fazem um estrago danado
não sei se por necessidade,
ou só para subverter.

Talvez alguma mensagem,
coisa trazida dos longes,
notícia que seja alvissareira,
talvez um novo tempo,
sinal de que alguma coisa vai mudar.

Um passarinho amigo,
companheiro das manhãs de preguiça,
disse-me assim derradeiro:
quem sabe seja a hora de recomeçar!

Preciso aprender urgentemente
a linguagem dos ventos que trazem,
inquietude, rebeldia, questionamento,
para poder compreender a mensagem
que faz tempo eles procuram me entregar.

NALDOVELHO

A MULHER QUE REZAVA EM SEU TERÇO

A mulher que rezava em seu terço,
pedia benesses que eu nem sei se mereço.
Depois de algum tempo Deus respondia,
que cada pedaço de pão teria seu preço,
e que a paga mais justa era o amor que existia.

Ainda assim a mulher rezava em seu terço
e prometia oferendas, penitências, desvelo,
e pedia ao Pai um lugar ao seu lado.
Depois de alguns dias o Céu respondia,
que para cada degrau haveria um tropeço,
e que continuar no caminho já era um começo.

E assim a mulher guardou o seu terço,
abriu a janela, andou pelas ruas,
percebeu dores que não eram as suas.
Depois de algum tempo estendeu suas mãos,
amparou quem havia desabado em tropeços,
e aprendeu finalmente a caminhar entre escombros.

E então a mulher se lembrou do seu terço
e agradeceu ao Pai por viver dia a dia,
e a cada dia um tropeço,
e a cada tropeço um novo começo.

NALDOVELHO

ALUMBRAMENTOS

Por conta de alumbramentos,
resolvi cultivar distâncias,
e plantei-as em lugar propício
ao lado de um pé de jasmim.
Dizem que dá uma flor solitária,
e que é bom ter muito cuidado,
seu perfume leva ao delírio
e faz ver coisas estranhas
brotadas de dentro de mim.

Plantei também mudas de desengano,
propícias ao mês de outubro,
suas folhas são excelente remédio
na cura da inquietude e do tédio,
e as flores nascem em pencas,
melhor então que seja assim!

Só não consegui cultivar ainda
o silêncio de versos que chorem...
Estes, melhor deixar mais pro fim!

NALDOVELHO

AQUELA SENHORA

Aquela senhora bordava rosas
em alvos tecidos de puro linho,
e quando o fazia deixava os espinhos
e dizia pra todos que a vida era assim.
E enquanto bordava embaraçava destinos,
sagrava escolhas, ainda que erradas,
e cantava um hino de amor e de dor.

Aquela senhora bordou o meu nome,
em alvos tecidos manchados de sangue,
e disse pra todos que eu era um tolo,
um pobre poeta de asas quebradas,
beija flor que gostava de caminhar entre escombros.
E quando escrevo ainda deixo os espinhos
e digo em meus versos que a vida é assim.

NALDOVELHO

ATÉ A ÚLTIMA DANÇA

Impecavelmente vestida
todas as noites dançava sozinha em seu quarto.
Sonhava com ritmos aconchegantes,
respiração excitada, ofegante,
e de olhos fechados viajava em segredo;
fingia ser o amor descoberta,
imaginava ser a flor intocada
de já nem sei quantos anos.

O ar saturado de alfazema,
na cômoda dúzia de rosas vermelhas,
na cama dezena e meia de bonecas
a tudo assistiam e sorriam;
sabiam que ela era feliz!

E assim seria até a última dança:
primavera, novembro e ao som de um bolero.

NALDOVELHO

CASA SOMBRIA

Uma casa sombria, se eu bem me lembro...
Minha mãe chorava, mesa da sala,
revista Grande Hotel rasgada,
e eu não entendia...

Já faz muito tempo!
Mamãe foi embora, meu pai foi antes...
E quando foi já não rasgava revistas,
era um homem triste e não sabia,
era um homem distante e não entendia.

Às vezes eu ainda sonho:
casa sombria, quintal mal cuidado,
porta da sala encostada, e a do quarto trancada.
Em meu sonho eles ainda moram lá!

Minha mãe na mesa da sala,
revista Grande Hotel aberta,
fotonovela, romance...
Meu pai no bar da esquina,
ele ainda é um homem distante,
ainda não entende a poesia.

NALDOVELHO

HEI DE MORRER JOVEM

Hei de morrer jovem,
na flor dos nem sei quanto anos,
com as costas arqueadas
pelo peso de uma vida,
e as pernas enfraquecidas
por trilhas, atalhos, estradas.

Hei de morrer jovem,
na flor dos meus desenganos,
com os olhos, assim, embaçados
por conta do quanto enxerguei
e a pele toda enrugada
pelo muito que semeei.

Hei de morrer certamente,
ainda que permaneçam os espinhos,
pois embora não te pareça,
jovem ainda estarei!
Pois esta foi minha escolha,
meu rito sagrado, minha lei.

Hei de morrer qualquer dia,
antes que seja tarde!
Mas só quando acabarem os poemas,
e tomara Deus que docemente!
Pois por mais que eu tenha pecado,
Ele sabe o quanto eu amei.

NALDOVELHO

LUA NUBLADA

Lua nublada?
Vez em quando aparece,
quase sempre se esconde.
Madrugada de outono,
onde o silêncio enlouquece
e a cidade não dá conta
de como é feio o abandono.
Ruas desertas, esquinas vazias,
portas e janelas fechadas
e alguns poucos carros
passam e não param.
Ainda existe o orvalho,
tipo lágrima discreta.
Ainda existe a espera,
coisa estranha e inquieta.
Lua nublada?
Já foi cheia e exibida
dentro do meu quarto,
já dançou noites de insônia,
bebeu todo o meu absinto,
fez juras de amor eterno
e depois minguou.
Hoje é só nublada:
vez em quanto aparece,
quase sempre se esconde

NALDOVELHO

PALAVRAS
NÁUFRAGAS DE SONHOS

Este silêncio perverso
prejudica sensivelmente
o esforço que faço
para desenhar teu rosto,
por fazer-te fria e sombria.
E ainda que abras a janela,
a luz que percebo é pouca...
Manhãs nubladas de outono!

Esta risada nervosa
prejudica sensivelmente
o esforço que faço
para manter viva a memória,
na realidade, num mal traçado esboço.
E ainda que reconstruas o cenário,
haverá sempre muita névoa nos olhos.
Tardes chuvosas de maio!

Estas lágrimas que choro
prejudicam sensivelmente
o esforço que faço
para escrever-te um poema,
a bem da verdade, palavras náufragas de sonho.
E ainda que digas te amo!
haverá sempre a possibilidade do engano.
Noites frias e insones!

NALDOVELHO

A LINGUAGEM DAS SOMBRAS

Ando aprendendo a linguagem das sombras.
Não das que causam arrepio,
mas das que evidenciam contornos
num plano pleno de luz que absorvo.

Outro dia consegui ler um rochedo
com toda sua história ali preservada...
Só agora eu consigo entender,
a aspereza que trago comigo.

Ando aprendendo a exercer sutilezas
só assim poderei caminhar pelas sombras,
não aquelas que nos provocam o medo,
mas as que nos vivenciam os rochedos.

Outro dia consegui desvendar um enredo
com todos os seus numerosos segredos,
quantos e preciosos caminhos,
emaranhados de muitos destinos.

Ando exercendo a palavra delicadeza,
poemas semeados sem pressa.
Qualquer dia desses vou adormecer riacho,
acordar corredeira, morrer em seus braços,
renascer em você.

Ando aprendendo a exercer existências.

NALDOVELHO

ALGUMAS PALAVRAS

Algumas palavras
às vezes escorrem
liquefeitas, ardidas,
e deixam sulcos no rosto,
de tão ácidas que são.

A palavra perda
costuma causar muito estrago,
ainda mais, quando vem
acompanhada da palavra saudade,
que é outra que arde
e não nos mostra compaixão.

Lágrimas doloridas, pesadas,
costumeiramente utilizadas
na forja de versos poemas,
mas que ainda assim vivem
a maltratar nossos corações.

Lágrimas?
Não há como impedi-las!
Melhor, então, tentar escrevê-las...
Talvez com o tempo se acostumem
a brotar de nossas mãos.

NALDOVELHO

AQUELA CHAVE

E havia aquela chave
que abria todas as portas,
algumas eu evitava,
outras eu me obrigava;
mas existiam aquelas
que guardavam mistérios
e elucidá-los trazia sempre
um grande prazer.

E havia aquele quarto,
e a porta convenientemente entreaberta...
Por lá, a nostalgia florescia
e eu não sabia dizer o porquê.
A cama, a mesinha de cabeceira,
e nela uma jarra com água e um copo;
na parede um quadro sombrio,
monocromática visão
de algo que eu não entendia.

E havia aquela porta
corajosamente escancarada...
Lá fora: ruas confusas,
esquinas vadias, madrugadas impunes,
e o vício do orvalho
a contaminar meu coração.
Até hoje carrego as marcas,
cicatrizes que ainda doem...
Só não sei onde guardei a chave?
Mas não importa!
Ando cansado demais
e me perdi de Você.

NALDOVELHO

CAMINHOS DA LIBERTAÇÃO

Pessoa que transpira inquietude,
nostalgia, procuras, amplitudes,
desperta na suavidade das águas
e lava o corpo contaminado
pelas incertezas da escuridão.

Pessoa que vive dos significados
escorrega no limo das pedras,
se afoga nas águas de um rio
e renasce dos sonhos que tem
abraçado à sua imensidão.

Pessoa acostumada a viajar noite e dia
adormece na aspereza da pedra
onde descansa de acidentadas jornadas
por veredas, trilhas íngremes e complicadas
que vão dar sempre em outro caminho...

Rotas do desengano, caminhos da libertação.

NALDOVELHO

COISAS QUE
SOBRARAM DO INCÊNDIO

Há um quê de delicadeza
nas coisas que sobraram do incêndio.

Vestígios de sonhos misturados a destroços...
Madeira, reboco, papeis, muitos panos.

Pela casa aos pedaços eu recordo a história
de um amontoado de livros, parte deles queimados.

Há um quê de suavidade
nas cinzas que sobraram pelos cômodos.

Luz do sol, fumaça, vidraças quebradas,
e ainda assim, eu percebo os detalhes.

Portas arrombadas denunciam o desastre,
no ar um cheiro de demolição.

Há um quê de poesia
em pode sentar num canto e apreciar os estragos.

Há um quê de magia
em poder renascer dos escombros.

NALDOVELHO

LUA SOMBRIA

Pessoas contaminadas por lua sombria,
trazem nos olhos as marcas da sua agonia,
no sangue, veneno curado de serpente,
no corpo, cicatrizes de um tempo,
quase todas corrosivas.
Com o tempo viram artistas,
alguns poucos viram poetas.
Deus os perdoe pelo que costumam praticar!
Mestres em cometer heresias,
adoram caminhar entre o meio fio e a rua;
vivem de alongar fronteiras
e teimam em semear palavras,
na pretensão de transformar nossas vidas.

Pessoas contaminadas por lua sombria,
costumam invadir intimidades,
e ainda que não revelem identidades,
nunca vi tamanha indiscrição!
Conhecem cada canto, cada beco,
e por atalhos chegam rápido
aos pacatos umbigos que por aqui estão.
Não há como lhes impedir o acesso,
e vivem de remexer em escombros,
descobrem verdades, descortinam segredos,
para depois construir seus versos,
e ainda têm a pretensão de dizê-los com emoção.

Pessoas contaminadas por lua sombria...
Deus nos livre delas!
Melhor orar em silêncio, resignados pelo perdão.

NALDOVELHO

MULHER ENXERTADA DE OUTONO

Mulher enxertada de outono
necessita sonhar noite e dia,
usa ervas colhidas sem pressa
maceradas na dor de um poema
que um louco lhe ousou ofertar.

É mestra em extrair da vida o remédio
para as dores que alma esconde
e vive de semear benzeduras
que desfazem poderosos feitiços
engendrados nas sombras que há.

Mulher enxertada de outono
é ótima parideira de versos,
conhece os segredos das almas,
a linguagem intrincada dos ventos
e o mistério das águas do mar.

É mestra em revelar novos caminhos,
sutil como o fio de uma navalha,
preciosa como um entardecer solitário...
Maresia da orla, nostalgia se apressa,
chega pra uma conversa sob a luz do luar.

NALDOVELHO

O POEMA SE ALIMENTA DE ESCOMBROS

Vivo de destruir memórias,
sonhos nostálgicos, lembranças, histórias;
tudo muito bem demolido,
até que fragmentos possam
ceder os significados
que os versos pretendem.
Papel em branco sobre a mesa,
o poema se alimenta de escombros.

Vivo de desconstruir muralhas,
de me perder em caminhos, atalhos,
de submergir em águas revoltas,
e ser levado por corredeiras
até desaguar em algum canto,
meio náufrago, meio lama,
meio poeta, meio entulho,
e renascer de mim outra vez.

Gosto de me aprisionar em teias,
lutar, sobreviver à aranha,
e ainda que entorpecido pela peçonha,
romper amarras, atravessar fronteiras,
beber o antídoto das mãos de uma Iara,
e sob a luz da lua cheira
ver dissolvidas as dores
cristalizadas em mim.

Gosto de ser farpa espetada que arde,
erva curtida em veneno de serpente,
chuva que molha a vidraça por dentro,
vento que move o moinho ao contrário,
guardião da palavra, fiel depositário,
cantiga, toada, lamento, procura,
coisa maldita, inquietude, loucura,
candeeiro aceso no meio da imensidão.

NALDOVELHO

PALAVRAS DE DISSIPAR TEMPESTADES

Ando colhendo palavras de dissipar tempestades,
luzes que afugentem sombras,
água de irrigar plantios,
sementes da uva e do trigo,
emoções que se prestem ao poema,
pensamentos que nos levem a compreensão.

Ando colhendo madrugadas desertas,
lua inquieta pelas ruas da cidade,
cheiro de terra molhada, nostalgia, solidão,
cantigas de amor desprezadas pelos trovadores,
sentimentos abandonados pela pressa
de se viver caminhos distantes demais.

Ando colhendo os momentos que nos restam,
para serem utilizados num tempo,
onde a moeda verdade seja o respeito entre irmãos
e a fraternidade encurte distâncias, derrube fronteiras,
transforme o inimigo num novo amigo
e traga delicadeza aos nossos corações.

Dá cá um abraço Abraão!
Fique a vontade Mohamed!
A casa é sua e a mesa é farta de vinho e de pão.

NALDOVELHO

UM CULTO À SOLIDÃO

Ser íntimo das pedras,
esquisitice de quem acredita em gnomos,
de quem vive de colher ervas, raízes, remédios,
para curar gasturas de desenganos,
e tem mania de águas que escorrem
por lágrimas, filetes, córregos, riachos,
e que busca macerar no orvalho
sementes de palavras ainda grunhidas,
e que tira dos significados seu sumo
até transformá-los em versos

Ser íntimo dos ventos,
coisa de gente aluada
nascida em noite plena de inverno,
e que ao mijar na cara da parteira
mostrou que ali estava
para cometer transgressões

Ser íntimo das madrugadas desertas,
coisa de gente curtida
na nostalgia que alimenta o poema,
no abandono de que ousou ser sem casca,
vísceras expostas espalhadas pelo quarto,
olhos viciados em apreciar detalhes...

Na aspereza da pedra um culto à solidão.

NALDOVELHO

POESIAS DE NALDO VELHO